Голову сносит мимо.
Плакать пытаюсь ... зачемто.
Мима нема пантомима.
Все равно ведь напрасно
- Наверное...
Стишки, что еще в детстве проклял Я,
Пытаются в душу прокрасться.
Мало того, нюхом чую -
Плоти впредь жаждуют - сволочи.
Завтра итак будет пофигу.
Ведь не впервые, все чаще Я,
Стою на краю Я безумия.
Опять таки все же напрасно.
