Некролог разума: июля 2009

пятница, 31 июля 2009 г.

В джинсах, но непременно босиком. И торс должен быть голый. Сигарета тлит в зубах. А не плите, в седьмом поту, злобно пыхтит кофеварка — заслуженный герой труда! Вот как пишутся произведения искусства. Вот как слова обретают жизнь даруя временно безграничную свободу души и разума сливая их в унисон, превращая их в кисть способную рисовать мира и уничтожать их, снова и снова.
Вот … абзац … еще один.
Мысль, одурманенная своей гениальностью сидит верхом на ее творце, неутомимо хлестая его по … ну, по голове. А по комнате уже бродят персонажи. Они еще очень сонные и более похожи на манекенов. Им нужно еще время чтобы отрастить себе бороды, научится заикаться или говорить с немецким акцентом. Они будут стареть на глазах, или даже на оборот, станут моложе. Все возможно и всему свое время.
Вот … диалог — заговорили.
Так, ребята, не разводите здесь балаган. Еще рано! Мне надо сосредоточится.
Глаза бегают по комнате крася север, восток, юг и запад во все цвета радуги. Часы на стене, ошалело бегают то взад, то вперед. - Совсем остановились!
Выкипает кофе. Творец чуть не падает со стула, пытаясь стряхнуть вовсе обнаглевшую идею со своей головы, которая в припляску горланит о революции. Бежит к плите и уже по пути обратно к стулу наливает себе чашку свежего вдохновения оборачиваясь к своим персонажам которые с завистью пялятся не дымящую кофеварку.
Вам не предлагаю. У вас может с сердцем не порядки! - Еще не известно.
А тем временем на экране монитора ехидно таится орфографическая ошибка всем духом надеясь просидеть тут хотя бы до последней правки (дай пожить немного, дай пожить еще не много). Но соколиный глаз очкастого творца видит все в своем царстве-государстве и не медля прыгая по всему экрану курсором к тайнику злобной кляксы, беспощадно лишает ее права на существование в написанном.
НУ! Кто еще против меня? Отзовись!
Да, он лих. Да, хорош. Ему клякса не по чем. Он таких вот опечаток (грубо выражаясь), дюжинами к завтраку холодными пожирает. Не запивая. Вот.
О чем это мы? А-а-а!
Звонок в дверь.
Все кончено! Ах, скажи, о великое Дао! - Какого хрена? Персонажи тут же выметаются во всевозможные стороны из квартиры. Кто через дверь, кто через окно, а кто-то и вовсе в нужник полез — унитазом когти драть. Что ли? Творец сидит на стуле — ошалевший. Смотрит как его стены во все стороны обретают прежний, неопрятный вид холостяцкой квартиры, да и кофе уже остыл. Все! - Демиург хренов. Натворил видимо на сегодня.
А в двери уже стучат, и стук весьма знакомый.
Отпирай шельма! Где это видано чтобы дамы в подъездах ждали?!
Ах это Женя? Женя моя пришла! Ну тогда можно! Видимо не натворил ты еще до конца — демиург хренов.

четверг, 30 июля 2009 г.

Проснутся в ноябре

Мои веки словно ноши -
На них давят города.
Тоны свежего бетона,
Ведрами, льются на плечи.
Мое имя прозвучало
Сквозь асфальт и поезда,
Его слышно ... непонятно.-
Словно на чуждой мне речи.
Рот закрылся на замок,
Ключ забыт, в далеких странах.
Я не слышу ни кого,
Слух прожженный мой — рекламой.
Все держусь за провода,
Высоковольтной, «Темной Башни».
Кто-то выключает свет.
Пол все ближе - мне не страшно.
И мерещится в конце,
Как в ноябре, я просыпаюсь.
Милый, как тебе спалось?
Я молчу - я улыбаюсь.

Скоро мы вновь будем вместе Детка ...

среда, 8 июля 2009 г.

Ритм, стон и мотыльки

Не верь происходящему, это ведь сон. Он слаще любой реальности.

И из песчинки твоего сознания, вдруг открывается целая вселенная, которая принадлежит только нам двоим. Вселенная, наполненная теплом наших тел и жаром нашего дыхания, которое словно порывы ветров пустынь Каракума, будоражат кожу. Она совсем отдаленная, как и наша плоть. Словно земли, на других материках. И все же мы чувствуем каждую клетку на ее бесконечных просторах, вспоминая линии, овалы и тени, которые когда-то покрывали ее. Которые когда-то покрывали нас...

Но это было так давно. Час назад, или целую вечность. Неважно. Ведь мы остановили время. Оно скитается, словно потерянное дитя, по нашим материкам. То в перед, то назад, не зная куда ему податься. И в этом круговороте, на краю нашей вселенной рождается плавно и нежно мотылек, невероятною красотою обогащая весь свет взмахом своих крыльев. Плавно вращая ими над солнечной системой наших грез, обращая их в затмение своей тенью.

Это ритм.

Он везде сущен. Он единственный. Единственное движение в этом мире, дрожащем в ожидании.

Ветры превращаются в ураганы. Полуострова наших рук, описывают контуры всей суши с нежностью скульптора, воскрешающего камень к жизни. А крылья мотылька, порхают все быстрее. Он хочет жить, лететь, быть свободным - он не может иначе.

Солнце, посреди нашей вселенной, обжигает песок нашего сознания, сжигая время и пространство дотла, все дальше расширяя свою сущность.

Еще чуть-чуть, и мы сгорим вместе с ним.

Звезды - мысли, грезы, сомнения, быт. Все это разлетается с невероятной скоростью во все возможные уголки нашего космоса, мерцая перед внутренним зором на прощанье.

Стон.

Нас больше нет.