Не верь происходящему, это ведь сон. Он слаще любой реальности.
И из песчинки твоего сознания, вдруг открывается целая вселенная, которая принадлежит только нам двоим. Вселенная, наполненная теплом наших тел и жаром нашего дыхания, которое словно порывы ветров пустынь Каракума, будоражат кожу. Она совсем отдаленная, как и наша плоть. Словно земли, на других материках. И все же мы чувствуем каждую клетку на ее бесконечных просторах, вспоминая линии, овалы и тени, которые когда-то покрывали ее. Которые когда-то покрывали нас...
Но это было так давно. Час назад, или целую вечность. Неважно. Ведь мы остановили время. Оно скитается, словно потерянное дитя, по нашим материкам. То в перед, то назад, не зная куда ему податься. И в этом круговороте, на краю нашей вселенной рождается плавно и нежно мотылек, невероятною красотою обогащая весь свет взмахом своих крыльев. Плавно вращая ими над солнечной системой наших грез, обращая их в затмение своей тенью.
Это ритм.
Он везде сущен. Он единственный. Единственное движение в этом мире, дрожащем в ожидании.
Ветры превращаются в ураганы. Полуострова наших рук, описывают контуры всей суши с нежностью скульптора, воскрешающего камень к жизни. А крылья мотылька, порхают все быстрее. Он хочет жить, лететь, быть свободным - он не может иначе.
Солнце, посреди нашей вселенной, обжигает песок нашего сознания, сжигая время и пространство дотла, все дальше расширяя свою сущность.
Еще чуть-чуть, и мы сгорим вместе с ним.
Звезды - мысли, грезы, сомнения, быт. Все это разлетается с невероятной скоростью во все возможные уголки нашего космоса, мерцая перед внутренним зором на прощанье.
Стон.
Нас больше нет.
И из песчинки твоего сознания, вдруг открывается целая вселенная, которая принадлежит только нам двоим. Вселенная, наполненная теплом наших тел и жаром нашего дыхания, которое словно порывы ветров пустынь Каракума, будоражат кожу. Она совсем отдаленная, как и наша плоть. Словно земли, на других материках. И все же мы чувствуем каждую клетку на ее бесконечных просторах, вспоминая линии, овалы и тени, которые когда-то покрывали ее. Которые когда-то покрывали нас...
Но это было так давно. Час назад, или целую вечность. Неважно. Ведь мы остановили время. Оно скитается, словно потерянное дитя, по нашим материкам. То в перед, то назад, не зная куда ему податься. И в этом круговороте, на краю нашей вселенной рождается плавно и нежно мотылек, невероятною красотою обогащая весь свет взмахом своих крыльев. Плавно вращая ими над солнечной системой наших грез, обращая их в затмение своей тенью.
Это ритм.
Он везде сущен. Он единственный. Единственное движение в этом мире, дрожащем в ожидании.
Ветры превращаются в ураганы. Полуострова наших рук, описывают контуры всей суши с нежностью скульптора, воскрешающего камень к жизни. А крылья мотылька, порхают все быстрее. Он хочет жить, лететь, быть свободным - он не может иначе.
Солнце, посреди нашей вселенной, обжигает песок нашего сознания, сжигая время и пространство дотла, все дальше расширяя свою сущность.
Еще чуть-чуть, и мы сгорим вместе с ним.
Звезды - мысли, грезы, сомнения, быт. Все это разлетается с невероятной скоростью во все возможные уголки нашего космоса, мерцая перед внутренним зором на прощанье.
Стон.
Нас больше нет.
Комментариев нет:
Отправить комментарий