Когда я, по какой-то причине (или без), не могу уснуть — я пишу. И раз уж все так плохо - я еще пью кофе. Или красное вино. А иногда (как сегодня), и то и другое. Как правило, сопровождает меня Ван Клиберн, с композициями Рахманинова или Листа. Я много курю и изредка поглядываю на часы в углу монитора, чтобы ,рано или поздно, убедится в том, что закрывать глаза, этим утром, уже не стоит.
Утро, как всегда, наступит внезапно.
Тогда захочется взять гитару и выйти на балкон, чтобы не мешать спать сожителю. Но на дворе уже давно не лето. И, как мне сегодня показалось, не осень — хотя мы еще считаем 23. ноября. Поэтому долго студится мне не придется.
Мысли только о ней.
Она сегодня празднует свой день рождения. Шесть дней спустя. И еще пройдут четыре дня, прежде чем я наконец смогу укрыть её в своих объятьях. Эти дни, непременно, покажутся маленькой вечностью. И хотя я уже так часто наведывался к ней, в последние шесть месяцев, это все-таки вновь покажется мне столь же необыкновенным, как в первый раз.
Может на театральной уже будет падать первый снег. А может нас встретит солнце. Я, держась за перила набережной, буду всматриваться в толпу людей, на пешеходном мосту, пытаясь высмотреть как она, следуя потоку, будет вглядываться в то место, где я её обычно жду, как и в этот раз. И это тоже будет маленькой вечностью. Нашим очередным, первым свиданием. Руки будут немного дрожать. Неизменно потянет курить. Но больше всего захочется угомонить трепет сердца, рвущегося на свободу, неистово поцеловав её, чуть не родные, губы, которые узнаешь, как будто бы из сна. Ведь отпуская любимого человека - в глубине души даже не надеешься встретить его снова. Да и как мы может ожидать того, что жизнь нам позволит, вернуть себе это величайшее счастье, не пройдя все семь кругов ада и не пав так низко, как Габриель. Нет. Отпуская в очередной, последний раз руку возлюбленной души, мы, глубоко в наших сердцах, даже не подозревая того, считаем наших самых близких людей — мертвыми.
Комментариев нет:
Отправить комментарий